A diabético tipo 2 em um show de sobremesas: Eu sei que parece uma piada terrível, a tortura mais requintada ou, no mínimo, uma má ideia. Mas lá estava eu no Sweet Fest em Atlanta, que diziam ser o dia mais doce que a cidade já tinha visto.
Passeei lentamente por vitrine de sobremesas, uma após a outra: pudins de banana decadentes; muffins recheados com morango; brownies em tons de loiro, veludo e o chocolate mais escuro. Eu cobiçava cada biscoito de açúcar, bola de sorvete e maçã cristalizada. Mas nada despertava meu interesse como os pudins de pão feitos por pequenas padarias caseiras.
Antigamente chamado de pudim do pobre por seus ingredientes humildes – pão velho, manteiga, canela e noz-moscada, passas, açúcar – o pudim de pão é minha kriptonita. Como muitas outras pessoas, os doces me intoxicam.
Com profundo pesar e determinação igualmente profunda, Continuei insistindo. Pudim de pão ou qualquer doce raramente tocam meu paladar ultimamente.
Eu estava em uma missão dupla. Eu queria imaginar a vida antes do diabetes, quando eu podia me dar ao luxo de comer doces que não consigo mais dar rédea solta. Mas eu também estava reconhecendo minha vida agora, procurando por qualquer um dos cerca de 100 vendedores do evento que respondessem sim à minha pergunta desesperada: “Vocês têm uma opção sem açúcar?”
Há sete anos, fui diagnosticado com câncer de pâncreas, um dos cânceres mais mortais que existem. Sou um dos 12% dos sobreviventes a chegar ao marca de sobrevivência de cinco anos (inacreditavelmente, essa porcentagem costumava ser muito menor). Eu troquei parte do meu pâncreas, o órgão que produz insulina e, portanto, mantém o açúcar no sangue sob controle, pela minha vida. Esse procedimento, uma pancreatectomia distal, removeu a “cauda” do meu pâncreas. E a operação pode ter um resultado transformador para muitos sobreviventes, como aconteceu comigo: o início do diabetes tipo 2 induzido clinicamente. Meu corpo não consegue usar sua insulina para processar o açúcar como deveria, e minha glicemia pode estar perigosamente alta.
Manter minha ingestão de açúcar baixa e estável agora é minha dieta diária obrigatória. Estou sempre fazendo a aritmética nutricional: calculando carboidratos e proteínas no meu balanço mental, fazendo um smoothie com couve-flor com arroz cetogênico, pensando no empanado daquela lula do restaurante. Evitar açúcar é uma ladeira escorregadia, uma morte por números, sempre uma arma fumegante em potencial com meus próprios dedos no gatilho e no garfo.
Se estou sendo honesto, essa briga que tenho com doces está me matando de uma forma que o câncer de pâncreas não fez. Sei o que preciso fazer para permanecer saudável, mas meu relacionamento com o açúcar não é apenas sobre o que minhas papilas gustativas querem. Ser diabético não só prejudica meu romance com o açúcar. Ele acaba com meu caso de amor com feriados, celebrações e memórias preciosas.
Minha árvore genealógica tem raízes profundas no sul, conhecida por sua gulodice regional, tortas deliciosas e outros produtos assados, e chá doce xaroposo. E na minha família, particularmente, o açúcar tem um papel importante em nossas refeições e em nossa camaradagem.
Aprendi o segredo da minha tia Hattie para as folhas de couve mais macias para o dia de Ano Novo: meia xícara de açúcar. O que, realmente, era um jantar de Ação de Graças sem meu avô Lonnie cortando um presunto cristalizado glaceado com açúcar mascavo, cereja e abacaxi?
Meu tio Willie Brad, que ajudou Hattie a me criar, era um homem de poucas palavras, mas ele vivia e amava por meio de ações. Ele trabalhava no segundo turno durante a semana e pegava um bico de fim de semana que limitava nosso tempo de qualidade. O que perdíamos em tempo era redimido em suas noites de domingo de volta para casa. Todos nós, crianças, nos amontoávamos na cozinha quando ele servia uma mistura de Chick-O-Sticks, Lemonheads, Laffy Taffys, Nerds, Now and Laters, Ring Pops, Skittles, Açúcar Bebês, Tootsie Rolls e Twizzlers em uma avalanche sobre a mesa.
Esse gesto fechou a lacuna entre a ausência e a presença exuberante, e eu me entreguei a uma versão real do Candy Crush décadas antes do jogo digital existir. Meu avô e meu tio não estão mais conosco, e comer carne de porco curada açucarada ou SweeTarts picantes agora é um ato distante e perigoso.
Mas ainda me lembro. Sobremesas de família contam a história dos meus relacionamentos. O consumo era simples naquela época. O amor tinha o gosto do bolo inglês da minha avó Clara, fiel ao seu nome: assado com meio quilo de açúcar, meio quilo de manteiga e meio quilo de farinha. Após sua morte, lutei com um primo pelo livro de receitas onde essa receita vivia em papel amarelado. Agora, conserto essa receita para outros na forma de bolo inglês da minha avó, mas não consigo me divertir, exceto nas ocasiões mais raras. Mas talvez o amor às vezes seja sobre dar o que você não pode experimentar sozinho.
É o processo de assar para mim. Reunir meus materiais. Reunir o essencial. Espalhar tudo no balcão e organizá-lo na ordem de operação, como Clara instruiu uma vez. Pré-aquecer o forno; untar e enfarinhar a forma; misturar os ingredientes; bater os ovos; bater a massa; despejar a mistura. Lamber a tigela. Colocar a forma no forno.
Muitas vezes eu relembro as trocas mais doces entre Clara e eu quando ela me chamava de “açúcar” enquanto ela transmitia sua habilidade de assar e me mostrava amor por meio de produtos assados. Em muitas comunidades afro-americanas como a minha, beijos ou afeição são chamados de “açúcar” (quem nunca teve uma tia ou avô dizendo “Me dá um pouco de açúcar” e nos forçando a um abraço?). Muitas vezes chamamos diabetes pelo mesmo nome, como se não devêssemos invocar seu nome real, como se fosse algum tipo de palavra suja.
Mas devemos chamar seu nome porque nada sobre ter diabetes é doce e o diabetes pode literalmente nos sujar. Neste país, os negros consomem açúcar em uma taxa maior do que outros grupos étnicose isso é 20% a mais do que os americanos brancos. Essa disparidade tem tanto a ver com — se não mais com — acesso quanto com comportamento ou disfunção alimentar intencional. Muito do que está disponível nas prateleiras dos supermercados da minha comunidade está cheio de açúcares não saudáveis, sem mencionar as opções não saudáveis em geral. E os resultados são devastadores; em 2018, os americanos negros estavam 60% mais probabilidade de desenvolver diabetes do que seus compatriotas brancos. A parte suja: de 200.000 pessoas que sofrem amputação, 130.000 têm diabetes. E a maioria delas são minorias raciais.
Eu conheço as estatísticas e como alimentos ultraprocessados são descartados na minha comunidade. Mas ainda luto com meu amor pelo açúcar. As coisas doces que posso consumir, como frutas vermelhas e chocolate amargo: eu não as quero. Eu quero as saciantes que complicam minha vida.
Eu me tornei um detetive do açúcar porque sobremesas podem me fazer sentir bêbado de ponche. Eu examino listas de ingredientes em busca do açúcar que diz a verdade, revelando-se facilmente nas listas de ingredientes, e os açúcares que mentem, escondendo-se atrás de nomes como frutose, lactose, maltose, sucralose, aspartame e álcool de açúcar.
Aventurei-me no Sweet Fest porque queria cheirar o açúcar de confeiteiro que uma vez senti na cozinha da vovó Clara. Queria me envolver na química aromática do caramelo e do chocolate. Queria o prazer de desembrulhar balas duras e colocá-las na minha língua. Queria ficar na intersecção do paladar e do tato, lambendo o creme de manteiga de uma colher. Mas eu sabia melhor.
Quando visitei o Sweet Fest, eu também sabia que minha busca por uma guloseima suntuosa para diabéticos era um tiro no escuro. Eu sabia que provavelmente não haveria festa de doces na minha boca. Mas eu esperava que o evento fosse uma festa verdadeiramente inclusiva que, pela primeira vez, pudesse considerar os desafios metabólicos de pessoas com diabetes tipo 2, pessoas como eu. Eu esperava que pudéssemos ser vistos e literalmente servido. Porque eu faço parte de uma vasta faixa de americanos – quase 100 milhões de pessoas ou um terço da população dos EUA – que são diabéticos ou pré-diabéticos. Certamente somos um eleitorado que vale a pena abordar ou, pensando de forma mais cínica e econômica, vale a pena cortejar por nosso poder de compra.
Mas voltei para casa de mãos vazias. De 100 vendedores, apenas um vendia uma opção sem açúcar. Alguns pareciam perplexos ou confusos com minha pergunta: um vendedor – alegando ser um chef confeiteiro “certificado” – ofereceu cupcakes sem glúten como alternativa (como se glúten e açúcar fossem a mesma coisa). Outro ofereceu biscoitos veganos.
Que ambos considerassem seus carboidratos à base de farinha como opções mais saudáveis e substitutos para itens sem açúcar foi decepcionante. Finalmente, um vendedor mais velho ofereceu doces sem açúcar adoçados com álcool de açúcar. Pelo menos, ela sabia a distinção, embora não soubesse que os álcoois de açúcar ainda aumentam a glicose no sangue, embora não tanto quanto o próprio açúcar.
Talvez eu tenha sido tolo em pensar que um evento centrado em doces açucarados poderia oferecer itens sem açúcar refinado ou quantidades menores dele. Afinal, 75% dos americanos consumir 300% acima da quantidade diária recomendada. Nós amamos açúcar neste país, e somos um mercado óbvio e atraente, aparentemente muito mais do que a parcela de nós que tem pré-diabetes confirmado ou não detectado (muitos dos quais ainda estão comendo essas quantidades profanas de açúcar). E quem quer mudar isso quando o açúcar vende? Mas uma garota diabética pode sonhar.
