Tele é um naturalista e escritor muito engraçado Redmond O’Hanlon estava em um banco de areia à beira de um rio em Bornéu quando centenas de borboletas começaram a voar em direção a ele e seu companheiro de viagem e pousaram em suas botas, calças e camisas, e “sugaram o suor de nossos braços”.
Ele os observou por um tempo – “havia brancos, amarelos e azuis, rabos de andorinha, pretos, listrados ou manchados de verde-azulado” – e então se levantou e os afastou suavemente.
Ele escreve, em Into the Heart of Borneo: “Afastei-me do meu companheiro os poucos metros obrigatórios e fiz xixi sozinho. Enquanto meu pedaço de urina ainda fumegava levemente na areia lamacenta, os machos do pássaro asa de Rajah […] voaram e se amontoaram nele, dando cotoveladas uns nos outros com as juntas das pernas, empurrando e empurrando para chegar ao líquido, as marcas brilhantes em forma de penas em suas asas negras tremendo levemente enquanto eles se alimentavam. Comecei, prematuramente, a me sentir parte das coisas.”
Isso acontece algumas vezes em sua jornada – entre sanguessugas e vermes e bagres e medos de centopéias e mais sanguessugas – borboletas bebendo sua urina, seu suor, alimentando-se de suas roupas úmidas enquanto ele as coloca sobre uma pedra para secar. É surpreendente, cativante: afinal, as borboletas não são tão extravagantes.
Só vi um grupo de borboletas uma vez – recuso-me a usar substantivos coletivos, todos parecem falsos, é não chamado de “caleidoscópio de borboletas”, é não chamado de “vibração” – decolar de uma grande pedra próxima a um riacho. Eu estava andando sozinho, fora da vista de um grupo de adultos, e me virei para tentar mostrar a alguém. Parecia totalmente mágico. Foi um dia muito particular; Eu estava consciente de que estava mudando, meu corpo se estendendo de uma criança a um adolescente desengonçado. Eu estava me acostumando, me sentia adulta, muito bonita, andando de pedra em pedra de vestido, atravessando e recruzando introspectivamente o riacho.
Comecei, prematuramente, a me sentir parte das coisas também. Aprendemos sobre borboletas quando somos pequenos porque isso prenuncia: você também mudará. Então lhe dizem que se a poeira das asas de uma borboleta for removida, a borboleta permanecerá presa à terra e morrerá. É um mito, e o que parece poeira é na verdade escamas. Mas é verdade que as borboletas não conseguem substituir as escamas: quando ficam muito velhas, às vezes apresentam manchas claras nas asas.
Mas as borboletas são uma metáfora imperfeita – uma preparação imperfeita – para o que é viver. Eles mudam permanentemente após sua condição de lagarta. De qualquer forma, para mim, a vida parece mais estar dentro de uma pupa, liquefeita, com estruturas-chave intactas, reorganizando-me perpetuamente em algo novo. E sentindo sempre, sempresó um pouco viscoso.
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Helen Sullivan é jornalista do Guardian. Ela está escrevendo um livro para a Scribner Australia
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